PEREDA, MARINA
Memorias divinas y humanas de una chica en el Opus Dei. Un libro que rompe el silencio. Una voz narrativa única que describe desde dentro con ironía las dinámicas de poder de esta organización. Marina tiene un papel asignado desde la Eternidad: hacerse santa según las directrices del Opus Dei y entregarse totalmente a la institución. Sin embargo, para esta joven no es fácil compatibilizar el celibato y las estrictas exigencias de su vocación divina con los problemas de cualquier otra milenial: la crisis de la adolescencia, la precariedad laboral y una necesidad imperiosa de conseguir el corte de pelo exacto de Meg Ryan. Nacida en una familia vinculada a la organización, la protagonista de La Obra descubre el mundo que la rodea desde una mirada inocente, pero, a medida que crece y se intensifican los choques entre el mundo exterior y sus creencias, su personalidad va disociándose entre su yo real y su yo Opus, obligándola a vivir entre dos mundos irreconciliables. En este relato iniciático de no ficción narrativa la autora retrata en primera persona cómo funciona el Opus Dei desde dentro a través de episodios cotidianos y muestra con ironía la manipulación, el abuso psicológico y las consecuencias de su experiencia de veinticinco años inmersa en el ecosistema de este grupo ultracatólico. *** «La numeraria te anima a que animes a que tus amigas vayan al club y te anima a rezar más, luchar más, esforzarte más y apuntar tus pecados de niña en una libreta. (...) Mi agendita de los diez u once años tiene a Winnie The Pooh con su famoso tarro de miel en la portada. (...) Cuando papá trae miel de Ahedo del Butrón, el pueblo de Burgos donde pasamos los veranos, me relamo como Winnie. Luego, hago el examen de conciencia de la noche sentada en mi cama y anoto que "he tenido gula" porque me he comido tres panes con miel para merendar, en lugar de los dos que había prometido a Jesús. No solo me voy a poner gorda, que no es tan importante (al fin y al cabo, eso sería vanidad), sino que he fallado a Dios en esa pequeña, tan pequeña mortificación que podría hacer a mis diez años para colaborar con la redención. Las numerarias del club no eran terroríficas, ni mucho menos. Eran chicas de entre veinte y treinta años, célibes y pizpiretas, que dedicaban sus tardes a hacer planes para nosotras: eran lo que yo aspiraba a ser, eran lo que Dios les había pedido que fueran, y aunque habían entregado su vida a Dios no se parecían a las monjas, sino que su estilo era más parecido al de María Pombo».
